Ce qui suit est tiré d'une histoire vraie. L'auteur souhaitait qu'il soit partagé de manière anonyme : 

J'ai grandi dans une maison où les ecchymoses noires et bleues sur mon corps étaient la norme. Les poings violents de mon père pleuvaient sur ma mère et moi à chaque fois qu'il était de mauvaise humeur, ce qui était souvent le cas. La plupart de mes amis avaient hâte d'être à la maison le week-end, de dormir et de passer du temps avec leur famille. Pas moi; Je redoutais de rentrer à la maison. À la minute où j'entrais, j'avais l'impression d'être sur un champ de bataille. Pour moi, la maison n'a jamais été sûre - c'était toxique, c'était douloureux, c'était la peur.

J'étais l'épaule sur laquelle ma mère pleurait. C'est moi qui ai calmé mon père après ses épisodes. C'était écrasant. Je ne pouvais me tourner vers personne, je me sentais si seul. C'était un secret de famille dont j'avais honte. Ma mère se cachait dans une pièce chaque fois qu'il me battait parce qu'elle avait trop peur de se dresser contre lui.

J'ai supplié ma mère de le quitter, je n'arrêtais pas de lui demander pourquoi elle ne l'avait pas fait ou ne voulait pas. Elle m'a dit qu'elle n'avait nulle part où aller, elle m'a rappelé que nous étions au Canada, un pays qui lui était étranger, et qu'elle parlait à peine l'anglais. Elle m'a dit qu'une fois marié, vous acceptiez votre sort. Elle m'a dit que les seuls endroits où nous pouvions nous tourner étaient remplis de drogues et de personnes souffrant de maladies mentales. Elle m'a dit que personne ne voudrait m'épouser si je venais d'un foyer brisé. Elle m'a dit que c'était un test qu'elle subissait de la part de notre Créateur. Elle m'a dit que chaque maison avait des problèmes et que c'était ça la vie. Elle m'a expliqué un million de raisons, dont aucune n'avait d'importance alors que ses mains se transformaient en poings alors qu'il me poussait encore une fois contre le mur. Aucun d'eux n'avait d'importance alors que j'entendais ses cris depuis leurs portes fermées. Tout ce que je savais, c'est que nous n'avions personne vers qui nous tourner et nulle part où aller. Elle m'a dit de ne faire confiance à personne dans ce pays étranger parce qu'ils nous renverraient d'où nous venions. Je lui ai dit que ce serait mieux que de vivre avec lui, que je voulais dire à quelqu'un, que ce n'était pas bien. Elle m'a dit que si jamais j'appelais les flics, elle ne me le pardonnerait jamais, que je serais mort pour elle. C'est la seule que j'avais, je ne pouvais pas la trahir.

Je rêverais d'un endroit sûr et caché où ma mère et moi pourrions nous échapper. Un endroit où nous pourrions recommencer et reconstituer nos vies brisées sans la présence de mon père. Un endroit qui serait sûr pour les femmes des minorités comme nous. Malheureusement, rien de tel n'existait à l'époque. Alors ma mère est restée avec lui, et par conséquent, je suis restée. Certains jours, elle insistait sur le fait qu'il la traitait mieux qu'elle ne le méritait et qu'elle l'aimait et d'autres jours, elle insistait sur le fait qu'il avait besoin d'elle. Tout ce que je savais quand j'étais enfant, c'était que la maison était l'endroit que je détestais le plus et que nous ne pouvions rien faire pour arrêter mon père. Qu'il était tout ce que nous avions si nous voulions garder un toit au-dessus de nos têtes et de la nourriture dans nos assiettes. Alors nous avons souffert, et nous sommes restés. Même si nous avons survécu et que nos corps ont guéri, nous portons avec nous les cicatrices mentales et physiques. Les cauchemars ne se sont pas arrêtés, la méfiance envers la société ne s'est pas arrêtée, la dépression nous consume, rendant la respiration douloureuse ; l'impuissance, la douleur, la dépendance continuent.

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